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"Certamente, la sua esistenza non aveva registrato momenti di decisioni epocali. Il sonnolento tran tran di quella stazione di montagna, il torpore nei rapporti con mamma e parenti, la prevedibilità dello scorrere delle stagioni, la rinuncia indolore a prender moglie, la repulsione per l'idea di figli, moccoli e varicelle, niente nella sua vita aveva preteso sforzi di creatività. [...] Ma lui pensò che tutto quello era stato un bene. Si era fabbricato un habitat di prevedibilità con la giusta razione di piacere su misura; era circondato da persone con cui, in un modo o nell'altro, era riuscito a stabilire relazioni soddisfacenti. La fantasia del prossimo, viceversa, viene vista con sospetto. Forse perché negli accadimenti del mondo c'è già tutta la fantasia che serve e ogni sforzo del singolo appare un'irriguardosa concorrenza." In un universo letterario popolato da ispettori belli e tenebrosi, Verri Mosticolo è certamente una voce fuori dal coro. Antipatico, saccente, sgraziato, ipocrita, indelicato, l'ispettore di questo giallo condominiale è soggetto privo di qualità. Nello scenario psichedelico degli anni Settanta, con le sue Prinz verdi e le buste di latte piramidali, le indagini sulla morte di un americano si fanno sempre più macchinose. Soprattutto quando si ingrossa lo squadrone degli aiuti spontanei.
